Me uno a la propuesta de Molí del Canyer, que publicó Campirella

Molí propone realizar un relato en el que se diferencien dos vocablos que se confunden habitualmente: "Casa y hogar", y esto es lo que salió:

De pequeña vivía y crecía en una casa, en una casa que para mi madre era su hogar, no para mí. Para ella tenía todo aquello que anhelaba, pues ya la vida la había castigado con haber dejado su Italia natal, entonces, su mente construyó una república en miniatura aquí por estas tierras que jamás pudo querer. Su mente construyó la fantasía de que, en el barco, viajó con ella ese hogar que tuvo que dejar y en diferentes camarotes estaban la tía Peppina y sus pequeños, la tía María, viuda y con dos hijos a los que había que cuidar más que al resto, su madre (mi nonna) y su hermana Lucía, y todos juntos,   iban en busca del resto del hogar que eran los hombres, los que habían partido a conquistar una América a la que aborreció toda su vida, entonces, el hogar que no era mi hogar, era la fortaleza en donde mi madre enjugaba sus lágrimas y sus extrañamientos.

En parte, mi padre y yo, éramos como forasteros en medio de esa aglomeración de emociones, frustraciones y desencantos, puesto que el verde Mediterráneo jamás pudo mudarse y desembocar en el ocre del Atlántico.

Así crecí en esa casa y fui deseando por años que todos esos protagonistas un día cualquiera partiesen y fuesen un recuerdo, y yo, pudiese quedar a solas, junto a todo el amor de mi madre y de mi padre, ya que estaba harto cansada de compartirlo con el resto de los que conformaban esa fotografía color sepia que ella guardaba en medio de su corazón.

Hasta que un día, un príncipe encantado llegó y me propuso romper el encanto, me sustrajo de las aletargadas escenas trágicas, me sustrajo de las eternas añoranzas de la tierra que habían dejado atrás. (Cómo habrán sido de trágicas, que llegué a pensar que esa también era mi tierra y yo también debía de estar triste). Deténgase el lector y relea el párrafo con confianza, que no hay exageración alguna en lo que digo. Sabrán que la tragedia nació en la vecina Grecia, cultura que el Imperio Romano supo hacerse propia, y que mi familia tomó y patentó al dedillo. Y estábamos en la llegada del príncipe, el príncipe que aún, treinta y nueve años después se despierta a mi lado cada día, y me invitó a formar el hogar que compartimos. El hogar que a pesar de haberlo mudado alguna vez, no se deterioró jamás. Ese hogar que me llama cada día cuando está por aproximarse el fin de la jornada laboral. Ese hogar que huele a nosotros, que tiene la estufa encendida en invierno y nos cobija y que jamás se enfría a pesar de que el aire acondicionado lo refresque.

¿Querían saber cuál era la diferencia entre casa y hogar? Un tanto difícil explicarlo, en realidad, habría que ponerle piel al relato para poder sentirlo.