El polvo (por Daktari)

 

  Los dos hermanos, espaldas agobiadas, pieles curtidas, se apoyaban uno en el otro, y los dos en el tronco caído de un eucalipto seco. Uno se sacó el pañuelo del cuello y se limpió la cara, el otro le sondeó el alma con la mirada clara.

— Es el fin.

— Sí, creo que es el fin. Después de todo ya hace rato que lo esperábamos.

     —¿Vamos adentro?

     — ¿Para qué? ¡Que nos acabe de una vez!. Ya se llevó todo, todo. La última esperanza, la última ilusión.Tenía razón el pastor, en definitiva  volvemos al polvo.

El otro asintió con la cabeza, pensativo. Pasaron unos minutos antes que respondiera:

 —¿Volvemos? ¡El polvo viene a buscarnos!

Cambiaron levemente de postura, el de la derecha se acodó en el tronco, el otro le pasó un brazo sobre el hombro, como cuando eran niños. Escudriñaron la oscuridad. En la lejanía se había formado la tormenta de tierra más amenazante que hubieran visto, se acercaba a velocidad de locomotora y con el mismo estruendo.La tierra era roja, pero desde que La Oscuridad se había cernido sobre la Tierra, conocían los mil matices del negro.

Primero fue el calor, después la sequía. La sequía acabó con la vegetación y entonces los vientos reinaron. Sin humedad y sin obstáculos levantaron la tierra en torbellinos, alimentados por el propio suelo desmenuzado en partículas. Trombas, tornados, huracanes secos. El aire se llenó de polvo y el polvo tapó el sol.  La falta de luz mató lo poco verde que quedaba. Los herbívoros sucumbieron primero, algo más tarde, los demás. Y vino el frío.

 

              Las voces e imágenes de su niñez jugaban a las escondidas en sus memorias: la planicie verdeaba de trigo. Todavía hacía frío en las mañanas esas, en las que su padre los levantaba, uno en cada brazo, para mostrarles los brotes nuevos y los devolvía a la tibieza de la cama, despeinándolos. “Tienes el pelo del color del trigo”, le decía a un hermano, “ y tú, del de la miel”, al otro.  Después, cuando el mar dorado ya ondulaba de espigas,  hacía calor.  Trepados a la rama baja del eucalipto, con el brazo del mayor en los hombros del más chico, igual que ahora admiraban la transformación del campo. Hasta que alguno lanzaba el desafío y descolgándose del árbol correteaban entre el cereal más alto que ellos y adivinaban la presencia del otro por el roce de los tallos al mecerse. El padre rezongaba tibiamente por las espigas aplastadas. Buenos tiempos, amor, buenas cosechas.

“Todo esto será de ustedes algún día. La tierra no falla, espérenla. Cómo iba a imaginarse, el viejo, que las cosas cambiarían para siempre!

 

Ahora, ni miel ni trigo: los dos tenían los cabellos blancos y la cara reticulada por  surcos de preocupación e intemperie. Llegó el agujero de ozono y algunos se cuidaron la piel; pero no ellos, que respiraban sol y ráfagas de eucalipto. La tierra se recalentó. Ellos, recordando a su viejo, esperaron. Cuando se resignaron que el trigo no se daba ni daría más, ni ningún otro cultivo, criaron chivos; al final, para sobrevivir, cazaron. Cazaron cualquier cosa capaz de subsistir en esa tierra agostada, resquebrajada por el sol impiadoso y por los vientos que barrían su capa fértil, como una ancianidad prematura que quitaba la capacidad de procrear.Tiempo después reinó La Oscuridad.

Y el polvo de todos los desiertos se llevó a los dos últimos australianos.