Sucedió en la fábrica, digo, en el Astillero (por Rosana)

 

Y una vez más "El relato juevero". Esta vez nos convoca Myriam, desde AMORES Y RELACIONES

No todas las fábricas se llaman fábricas. Las que fabrican barcos, se llaman ASTILLEROS. 

Viví mi infancia pegadita a dos de ellos, ya que el barrio en donde nací, la Isla Maciel, se encuentra a orillas del Riachuelo, que desemboca en el Río de la Plata

Once cuarenta y cinco…falta poco para el medio día. Hace muchísimo calor y los chicos están de vacaciones. En la cocina un humeante estofado logra levantar la humedad del piso. Agobiante el calor que entra por el tejido de alambre.

La olla de aluminio de dos pisos. Si, si, de dos pisos – uno encastra perfectamente con el otro – ya está preparada: en la parte de abajo los spaguetti y en la de arriba un trozo de paleta jugosa, tierna y mechada, inunda el ambiente con perfume a tuco caserito. Más vale que no falte el pan.

María baja corriendo las escaleras. Está en la terraza cosiendo los sweaters que tiene que entregar a la tarde. Es verano y son de hilo peruano, igualmente pesan sobre la falda y hacen que le transpiren los muslos debajo del vestido gastado, ese que usa para trabajar. Tiene que terminar una partida de esos que, además, son bordados, los de rositas rococó, pero esas, las borda por la noche, mientras en la tele pasan los capítulos de Rolando Rivas taxista.

-          Ma, te acompaño

-          Apurate, sabés que tu papá quiere la comida a las 12, si no nos encuentra se pone nervioso

-          Voy, voy, esperame eh.

-          Mirá que voy corriendo, se hace tarde.

Cuando las dos iban cruzando, ya llegando a la esquina de 3 de Febrero y Vieytes, empezó a sonar la sirena del Astillero. Una sirena punzante, aguda, ensordecedora. Dos veces por día: a las 12 en punto y a las 17, a la hora de volver a casa, a la hora de que el mate esté listo, en punto, ni un minuto más, ni uno menos.

-          Corré, corré, viste ya tocó la sirena, tu papá me mata

-          Falta poco ma, una cuadra, ya llegamos

La reja que divide el astillero de la calle empedrada no se abre a esa hora. Detrás de ella, como si fuesen presos que esperan a sus visitas, una veintena de obreros estiran sus brazos en busca de la vianda que contiene el bien preciado: el almuerzo. Jamás un sándwich, ni una hamburguesa, ni una barrita de cereal con una gaseosa, ni un alfajor comprado a las corridas con un café frío del barde la esquina, ni dos galletas de arroz con queso de máquina y agua mineral, ni…Siempre el almuerzo que ellas, sus esposas, madres, novias, les alcanzaban a ellos: los obreros del Astillero.

María nunca dijo: “yo también trabajo, por qué tengo que correr”, no faltó jamás a esa cita que durante años - hasta que cambió de domicilio y lo mudaron a Puerto Madero – la convocó diariamente a sus deberes maritales.

María corría porque sus almuerzos, hechos con toda la dedicación de esta tierra, se enfriaban y seguramente se irían a deslucir.

Corría 1970, y el Riachuelo, en ese sector,  se inundaba de barcos nuevos prontos a ser botados y partir. Desde casa, se oían los ruidos a chapa golpeada duramente para ser convertida en partes curvas, planas y demases.  Los soldadores chisporroteaban al unísono encegueciendo a quienes estuviesen mirando ese espectáculo. Las chimeneas de otros barcos que iban y venían por el río se veían desde la terraza. El país crecía…y yo también.

Un abrazote a todos los que lleguen a leer por aquí. Rosana