Venganza Medieval (por Rosana)

-        Hola amigos y amigas Ciber escritor@s. Vamos a sumarnos al desafiante reto de "El Vici Solitari". quien nos propone escribir un relato cuyos protagonistas sean un hombre en un altillo (esto se los debo) y una paloma. Les voy a deber también los rasgos de carácter, o sea, desde hoy soy una deudora importante.

V                Venganza Medieval (Por Rosana)

Imagen creada con IA

      -  Cuál es tu nombre? – Se escuchó clarísimo, pero Currado, no podía deducir de dónde provenía la voz.

Su soledad había sido interrumpida por la llegada de una paloma que no dejaba de contorsionar su cuello con movimientos espasmódicos, los ojos fijos vaya a saber dónde.

-         - Te pregunté cuál es tu nombre?

-        -  Currado Gianfigrazzi – respondió autómata-

Confesar nuestros nombres es algo que aprendemos a hacer cuando todavía no abandonamos los brazos maternos. Se vuelve mecánico decirlo, aunque  continuaba dudando de dónde provenía la voz.

-        .-   Io sono, perdón, yo soy…descendiente de aquella paloma que por la tiranía que ejercía su amo, seccionó Chichibío, pero además, sumada a la indignación de haber sido desmembrada,   fue confundida con el tiempo con  una grulla

Currado observaba cómo se movía el pico del ave que hacía rato caminaba por la baranda del balcón, pero seguía sin creer que eso era posible.

-      -    Me encantaría mensajera de paz, pero me hablas de una absurda confusión y no entiendo por qué me lo cuentas a mí

-       -   ¿Chichibío, te suena Chichibío? – elevando el pico y haciendo alarde de su gracia y agilidad para rotar el cuello,  la paloma soltó el dato

-       -   Por supuesto, ¿cómo no va a sonarme?

-       -   ¿Cuántas generaciones pasaron? A mí me cuesta ubicarme en el tiempo. No dejo de pertenecer al reino animal, mi tiempo está marcado por la salida y ocultamiento  del sol, no necesito contar los días que faltan para que termine el mes, o la llegada de papá Noel.

-        -  Generaciones no sé - contestó Gianfigrazzi  puedo decirte los siglos, exactamente siete, setecientos años y demasiadas variaciones en nuestros menús.

-       -   Setecientos años de arrastrar que confundan a mi familia con la familia de una grulla que jamás, pisó o sobrevoló cielo florentino.

-      -    Un desacato del traductor, obviamente, no tiene perdón

-        -  Como jamás perdonas a Chichibío por haberte engañado.

-      -    No fui yo, fue alguno de mis antepasados, es que siguiendo las buenas costumbres, todos nos llamamos de la misma forma

-        -  AHhh, y viven dormitando y custodiando la injusticia entre las páginas del Decámeron

-       -   Nunca lo pensé así

-      -    Es hora de que sepas, que lo que Chichibío le cocinó a quien fuera tu remoto abuelo, bisabuelo, tatarabuelo, chongo o lo que sea, era una paloma, jamás fue una grulla. La pata de mi antepasado se la había regalado a Brunetta y tu pariente, lo pescó infraganti. Jamás te enteraste de lo que luego le hicieron. Obviamente el traductor también se tomó la licencia para inventar que tu antepasado y Chichibío quedaron en paz, pero…

-        -  Y a eso viniste…por eso estás aquí – Currado se moría de ganas por saber el verdadero final de aquel cuento del Decameron “El cocinero Chichibio”

-       -   No lo sé, estoy, aparecí aquí, en el mismo balcón en donde transcurrió esa escena, solo espero que no tengas la misma costumbre y no me agarres para ir directo a la olla.

En eso, la paloma comenzó a meter su pico cada vez un poco más adentro del hall de entrada de Currado, estiraba la cabeza y no cesaba de ir y venir: de la baranda al comedor, del comedor a la cocina, de la cocina a la baranda.

Con total sorpresa, el ave, luego de olfatear en la cocina dijo:

-     -     ¿Hay lentejas para cenar? ¿Qué pasó con el ansia familiar de comer desaforadamente aves asadas todos el tiempo?

-      -   Alguien me contó, que por aquel entonces, aquel Currado Gianfigrazzi, maldijo a Chichibío por el engaño. Lo condenó a olvidar todas sus recetas magistrales y como la maldad siempre vuelve, toda mi familia perdió el sentido del gusto y el olfato. Así que meto en la olla lo que encuentro, si tú dices que hueles lentejas, pues será eso entonces.

      Rosana

      Aqui les dejo el enlace para que puedan leer el relato original "El Cocinero Chichibío", en el "Decámeron" de Bocaccio.

-         https://ciudadseva.com/texto/el-cocinero-chichibio/